La tarde es aroma a fantasmas...
eco sin luz,
un ronquido de volcán.
De poético,
nada...
Solo un galope sin forma,
alaridos de versos mal paridos,
existencias sin pasado.
A veces,
en la cantina de la luna
algunos locos se emborrachan
con tanto universo desechable.
Soy solo un rugido de nubes...
solo una mirada buscando caricias...
solo yo...
un poeta
borracho de nostalgia
7 Comments:
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Entre tantos diáfanos o brumosos días , sacamos cuentas a la vida , para entender nuestra razón y comienza un retroceso de recuerdos, angustias nostalgias, de metas no logradas y nos volvemos a preguntar, para qué estamos?
Es una imponente pregunta con una difícil respuesta.
Tal vez si sólo nos dejáramos llevar por nuestro espíritu sin buscar una respuesta que quizás nunca encontremos en esta tierra, podríamos encontrar un día cualquiera en un pequeño detalle , la respuesta que por tanto tiempo hemos buscado.
Hermosos versos con aromas a melancolías.
Besos para tí , Hombre Cóndor
Agualuna
sigue así, es una caricia leerte.
Saludos
Quimera
Te abrazo con dulzura!
Cada poema tuyo me sorprende más!
Logras alcanzar niveles sublimes al plasmar unas imágenes y unas met´foras poderosas y bellas!
"A veces en la cantina de la luna, algunos locos se emborrachan con tanto universo desechable (...)sólo yo, un poeta, borracho de nostalgia"
simplemente perfecto!!
Te mando un enorme y cálido abrazo desde Veracruz México!!!!
Y viva la poesía y los sentimientos!
Mariella